Sofro meus poemas antes de escreve-los,
Assim é que eles surgem, brotam,
Coração transformado em pena
Como se de penas não vivesse,
De sangue a tinta,
A vida é a página.
Choro meus poemas antes de escreve-los,
Assim é que não os escrevo...
Caem dos olhos pela face lívida
Qual folhas soltas em uma tarde de outono.
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