Oh! Terrível condição de ser máquina de pensar,
porque tenho de pensar,
não posso parar de pensar,
pensar,
pensar.
É isto que faz o sono querido,
porque esquecemos que estamos pensando,
na modorra do inconsciente.
Um dia, existiu uma criança.
Hoje, já não mais existe,
coitadinha.
Cresceu, cresceu cresceu.
Um dia existiu um velho
que hoje não existe...
Feliz!
Decresceu, decresceu, decresceu.
Sumiu.
Desapareceu.
22.10.57.
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