Com a morte prematura, de minha eterna discípula, fiquei a ensaiar o que diria ao pai, amigo de labuta há muitos anos.
Pensei na imagem de um “tesouro que o Criador nos dá para que o guardemos por tempo determinado”... Bonito, sim, mas não achei adequado, pois um pai jamais aceita a idéia de o filhote ir antes dele.
Ou na doce filosofia de Khalil Gibran “Vossos filhos não são vossos filhos, mas filhos da vida por si mesma... Vêm de vós, mas não são vossos...”
Em tanta coisa pensei... E nada me agradava, apesar de conter verdades inquestionáveis. Só que, para quem “perde”, a dor é incalculável. E, dependendo do que digamos, talvez a ferida sangre ainda mais... Quem quer saber, no momento da dolorosa separação, que o filho era um santo, um anjo, e por isso Deus o levou mais cedo. O mundo era ruim e não o merecia... Quem?
Após haver ensaiado tantas maneiras, apenas, olhei para meu amigo, tomei-lhe a face com as mãos, carinhosamente, e acolhi-o num afável abraço. Dei-lhe o último poema que fiz para Carina.
Não foi preciso dizer mais nada.
Jamais vou esquecer o rosto meigo e sereno de Carina. Seu semblante confiante e cheio de vida ainda baila “vivo” na minha memória.
Creio que certas coisas se tornam “misteriosas” para testar nossa predisposição à fé.
