Este frio que congela a alma
Esfria as mãos do trabalho
Neva sem rancores o solitário
Arranca a pele dos viadutos gelados
Mata as notícias nos corpos gelados
Passeia nas janelas cantando
A canção branca que em flocos ecoam
Na noite que cobre a lua
Mas nao cobre as ruas
Onde morrem rijos ...
Os pobres homens pobres.
By Pupila
