... A guerra não poderá acabar.

Refiro-me tão só à intencionalidade de cerceio que aqui a Usina evidencia através da nefanda estupidez de alguns imbecis escrevinhadores, o que é de somenos. Os cerceadores, aqui, são tão só uns bichinhos covardes que a prática converte à imediata subserviência.

No fundo, no fundo, como o que pretendem... São cliques sem identificação... Trata-se de uma brincadeira, que não sendo lucrativa como o futebol, satisfaz pelo menos o gáudio narcizista dos peitos que gostam de jogar às escondidas com o osso externo.

Admirável... Enquanto a sanita for só virtual...

Ah... Mas que dou saltos mortais com o cérebro, lá isso dou. Parece-me que só falta fazer cocozinho em cima da criancinha...

Aqui, há gajos e gaja capazes de tudo... TUDO?!... A medíocridade é assassina e, felizmente aqui, não se pode matar realmente alguém. Apre... Esgotei o esgoto ao palavrão. Resta-me inventar facadas escritas.

Torre da Guia = Portus Calle