Siga só o sinal que não aponta. E que partiu de dentro do teu próprio peito.
Estou aqui, nesta madrugante conjunção de fatores, escrevendo, olhando o mar, ouvindo corruíras, pardais e bem-te-vis, uma algazarra de sons por sobre as ondas, tomando café com amor, e pensando nessa mulher que me gerou. Saudades da minha mãe. Ela sabe fazer pão recheado com queijo branco. Ela mesma escolhe o trigo, prepara a massa com as próprias mãos. Ainda de madrugada, ela fica fazendo o pão e cantando baixinho, como se fosse um mantra.
Agora mesmo um tiziuzinho pousou ali no canto do terraço e ficou me olhando, cantou três vezes e foi-se embora. Mas deu tempo de dizer-lhe que vá contar à minha Mãe, lá em Itararé, que estou aqui, pensando nela.
Você sabe que o tiziu sempre salta quando canta. Se não me engano, se for preto é macho e se for esverdeadinho é fêmea. Lindo pássaro. Canta saltitando.
Fico pensando.
Será que o salto precede o canto, ou será que o canto precede o salto?
Só sei, Mãe, é que o pão que me alimenta é um produto do teu trigo.
