_ Xi! Que pipoco.
_ Quem será?
_ É alguém do Ibura.
_ Já viu o morto?
_ Não...
_ E como sabe que é do Ibura?
_ Sabendo, ué...
_ Logo aqui em plena Brasília.
_ É de lá...
_ Então conheces?
_ Não!
_Que estranho...
_ Na verdade fui eu quem atirei. Ele me pediu pra avisar a esposa da morte. Queria ser enterrado como Cristão. Me deu o endereço, é esse aqui: Rua Brás Pires, atrás da Policlínica.
_ É, é Ibura.
_ Mas fica na tua. Não abre o bico, Só tô te falando pois tô meio chateado, afinal ele tem filhos. É duro morrer assim, mas o serviço tinha que ser feito.
_ É...
_ Eu queria saber se tu não podia levar a notícia...
_ No Ibura?
_ É...
_ Dá não.
_ Por quê?
_ Tô indo pra casa de mamãe em Prazeres.
_ Pora! Eu preciso avisar a mulher.
_ É. Desculpa aí. Eu tenho que ir.
_ Tá novo.
E os dois foram cuidar da vida
