Estilo, mão do destino.
Halo inato, natural.
Censurá-lo? Desatino!
Não há o bom, tampouco o mau.
É assim feito o nariz
que pra fora fica exposto
ou, alguma cicatriz
que se tem e não por gosto.
É a face da pessoa
retratada em cada linha.
É a carícia má ou boa,
que adula ou atrita,
feito a tinta que abusa
do afã e da alegria;
feito a pena que desusa
do penar na poesia.
Há o estilo que, entrementes,
no pesar tão-só se arrasta.
Faz da letra a semente
do infortúnio que não passa.
Todo estilo ao pulso cede
e no impulso traz a vida.
É razão que não se mede.
É paixão que não se obriga.
maria da graça almeida
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