- Tiro daqui... O quê?...
- Tira daqui o fumo...
- Eu tiro é a grande puta que te pariu, ó encefalóide do caralho...
- Quê... O que é que estás a chamar-me?...
- Vai tratar por tu o grandessíssimo corno do teu pai, ó pedaço de carvão apagado...

Nesta altura, já o Filipe, o gerente de serviço, estava a intervir ao nosso lado para amainar tão extra-internético confronto, o que conseguiu após apelo peremptório, tendo o cuidado de se mostrar equidistante da razão ou não razão das partes. Calei-me pois decididamente, mas de todo em amordaçada tensão com uma vontade enorme de explodir. Como eu naturalmente continuasse a fumar, o preto (para mim tinha deixado de ser cidadão), de olhos arregalados, como se fosse atirar-me com o computador para cima, acotovelou-se ameaçador fixo em mim. Mais uma vez não me sustive e disse-lhe: - O que é que queres, pá?... Estás a meter-me medo com os olhos?... Não me faças dar um peido, senão cego-te. O Filipe voltou de novo para não deixar a fervura levantar a tampa... Bem, pior do que burro alentejano aos pinotes, levantei-me de sopetão e fui servir-me de outro computador vago no fundo da sala. Foda-se - cogitei com os meus botões em desabafo para dentro - arre, apre, os manhosos-remanhosos da política foderam esta merda toda.

Entretanto, o tempo foi passando e a irritação foi-se diluindo. A pouco e pouco o meu automático sensitivo punha-me de regresso à razoabilidade, mas sem contudo tirar-me do pensamento a incisiva questão que há uns tempos a esta parte renitente se me põe: se estou num dado local a fumar tranquílo porque é que há-de vir sempre um "filho-da-puta" meter-se comigo por causa do fumo? Sei, e disso tenho a certeza que sei, que os estúpidos, imbecis de elevada monta, que se metem nesta actual paródia sofismática, a partir de mim, vão ter um cuidado do caraças sempre que lhes surja situação idêntica. É esse, de resto, o serviço que presto ao futuro. Diz-se há dois séculos que "Quem está, está; quem vai, vai.". Não é pois o meu actual primeiro-ministro, um imbecilóide hodierno mais hipócrita do que a hipocrisia, que vai alterar uma lei que a mais que experimentada pele-das-gentes instituiu e implantou. Para já, o senhor engenheiro José Sócrates apenas conseguiu uma coisa linda-linda: colocou fumadores e não fumadores em iminente via de facto, mais uma esconsa peripécia do socialismo-capitalista que decorre enquanto não morre, e morrerá porque o anidrido carbónico em avantesmo escape vai matá-lo. Vai possivelmente ter de ressuscitar com outro nome, talvez como caridade-capitalista logo que os pobres sejam todos ricos.

E assim nasce "Futuro no Horizonte", uma inesperada claridade advinda da permanente escuridão onde se acoitam os deuses do egoismo cínico que tolhem os dias em decurso com os nada-de-nadinhas que se conglomeram e formam a horrenda hidra que em mais e mais cabeças desponta todas as manhãs.