Eu poderia jurar que é fácil. Mamão com açúcar, como diz Macalé, garçom número 1. Podia meter na cara a face de quem entende do assunto, qualquer assunto, desde física quàntica à técnicas para abertura de latas de azeitona ou à arte do Taekewondo, Texas Holden. A face é a mesma. No fundo bate no peito aquele orgulhozinho escroto vulcanizado na face por um malicioso sorrisinho maroto. A vontade é de se tornar um assassino, um bom boxeador, um impiedoso capataz, e assim fazer descer sorrisinhos goelas abaixo. Mas não. No final das contas sinto pena das pessoas e quando estou com a mão fechada pronta pra briga, praticando contra um adversário invisível alguns jabs pra aquecer paro e penso: Pra que? - ai vem a preguiça, desisto, deixo pra lá e vou fazer algo mais produtivo. Sento no bar e peço uma cerveja pra ver se as coisas se ajeitam na marra. Porque sempre acreditamos que um copo de cerveja vai ajustar toda a patifaria? É a esperança, meu caro. Coisa de fé, sendo assim, não precisa de nenhuma explicação racional. São apenas goles de esperança. Desentendidos limitam-se a meter o dedo na sua cara e dizer: Acho que você está exagerando! Desculpa-me se sou um cara que, sem esperança, não é capaz de acreditar em porra nenhuma. Esperança é gasolina pro calhambeque da minha vida. Cerveja é álcool pro mesmo. Meu calhambeque é flex. Old school, bebe com vontade. É o preço que a vida cobra. Ela não oferece a outra face. É seca e rígida e cheia de exigências e mágoas e rancores. Não vá achando que é uma bela e aprazível jovem de cabelos esvoaçantes e peitinhos empinados. Se não fazemos valer à pena ela vem com sua verruga na testa, seu avental quadriculado, cabelos desbotados enrolados em bobes de plásticos, chinela de dedo já gasto, unha encravada lambuzada de esmalte rosa descascado, dentes podres, cigarro pendendo de sua boca enrugada, brincos deformando suas orelhas flácidas, nos cobrar aluguel pela estadia. E dependendo do que andamos fazendo com a mesmo ela se torna bem cara. A cada desperdício nosso a velha maluca coloca um aditivo. O foda é que estava previsto no contrato assinado no ventre da mamãe. Pena que estávamos de olhos fechados. Quantos contratos assinamos nesse estado? Em que estado estamos nesse momento exato?
