Aconteceu então de o Contrera não entender bem por que, afinal de contas, estava conversando com aquele sujeito chamado Alcir a respeito daquele outro sujeito chamado Alcàntara. Preferiu então escafeder-se e dar uma de peripatético em meio à quela leva de mútuos desconhecidos.
Meteu-se então a refletir o que ele, Contrera, fazia entremeado à quela gente.
Principiando pelo começo, lembrou-se de haver-se dado a frequentar o Usina quando já mais nada ou quase nada mais fazia sentido. "Prefiro ler estas bobagens", mostrava o quadro de avisos à Cris, sua esposa, "a ter de ler qualquer artigo supostamente sério em jornal qualquer, dado que nenhum é sério mesmo".
Fora uma decisão arriscada, essa. Pois a bílis que sempre acabava por escapar do quadro por vezes conseguia afetá-lo, justo a ele que nada mais tocava por nada mais fazer sentido algum. Aprendera então a acompanhar o vagar dos notívagos em silêncio e discrição. Mesmo que nada pudesse ser aproveitado, mesmo que só a conta da conexão ficasse a comprovar o tempo e dinheiro perdidos. Não importava mais.
Vazio de razão mas repleto de bílis, meteu-se então o Contrera a lançar impropérios sob os mais variados epítetos, ora pseudo-articulados, pseudo-ensaísticos, pseudo-humorísticos. Inspirado por Foucault, acabaria inclusive por inventar uma categoria toda própria de Discursos.
E os textos acumulavam-se. Já iam na casa dos 819 quando estacou tal qual o puro-sangue de Rodrigo Pessoa. "Não mais", ditou-lhe repentinamente o juízo, ainda aí nem que fosse por testemunha.
O trabalho até rendeu-lhe certos frutos. Alguns admiradores lançaram-se a enviar-lhe encómios, embora outros o encomendassem a demónios. Paciência. Nem Deus agrada a todos, nem mesmo o todo-poderoso, como poderia ele, o infame?
O tédio não tardou, porém, em dominá-lo novamente. Nada mais acontecia. Nada.
Tal qual rua movimentada sem regras de tipo algum, personagens de renome, misturadas a pretensos infamosos, continuaram indo e vindo em meio ao Usina. O panóptico agora era dele, do Contrera. O panóptico agora era também dos outros. Daqueles que ele fingira conhecer. Dos que preferem navegar a lançar a mares nunca dantes...
"Ora, que bobagem, as rosas não falam".
Surpreendera-se cantando Cartola em meio à balbúrdia dos incontáveis desconhecidos que assoberbavam o Usina. A todos pulmões, mas ninguém o ouvia. Ninguém.
Parou então rente à mesa de centro para beliscar alguns salgadinhos. À espera de que alguém aparecesse?
