Aquele homem assassinou
a serenidade do seu sexo;
ele era bruto,
ele era forte e feio,
e você gostou daquela brutalidade,
você cedeu à quela fortaleza
você viu somente a beleza
onde nem havia.
Aquele homem roubou
a virgindade de suas entranhas;
ele te fez mulher
e você se contorceu, gemeu,
e você se entregou, gostou,
e você sentiu um prazer assustador
que nem mesmo ele sentiu.
Aquele homem jamais saiu
de sua memória,
ele a persegue
e você ainda ouve aquela voz
você ainda sonha com a cena
e você sozinha ainda
se contorce e geme,
sente a mesma dor
goza o mesmo gozo,
e você ainda faz amor com ele
mesmo com ele ausente.
Aquele homem deixou em você
um pouco dele;
e você se lava
e não se livra,
ele é o espectro do seu pesadelo
é a imagem que surge hoje
quando você fecha os olhos,
ele é miragem, ele é lembrança
ele é passado e presente
e estranhamente ele é o homem
de quando você faz amor sozinha.
...e o que você sente por ele
é algo que se situa
no ínfimo território
que existe entre
o amor e o ódio.
