Para onde vais com esta pressa medonha,

— diz a sabedoria, afinal — no fim das contas

tudo leva ao mesmo ponto:

um conto que na imaginação borbulha.

Versos, velozmente, entram em compasso

Passo a passo fazem poesia

e viajam em harmonia supersônica.

Sobre o criado-mudo, um livro quer ser aberto

Por certo, espera,

às vezes mais distante,

nas grandes prateleiras da livraria.

O dia amanhece, mal desperta a criança,

a noite vem,cobre a meninice com seu véu

E a juventude escorre como água de uma fonte

Passa apenas uma vez na mesma ponte

Evapora e se junta às estrelas do céu

Assim, dezenas de dias se vão

E no fim da lida, o homem descobre que não leu

Nem escreveu sua história de vida.