Vinha eu da Cancela Velha em direcção às imediações da antiga séde do F.C.Porto e atravessava então a Avenida dos Aliados, junto à imponente Câmara Municipal, onde está agora provisoriamente, mesmo nas ventas do Garret, um presépio gigante de muito mau gosto.

Interpela-me uma arara televisiva da Sic, de micro em riste, com o homem da câmara logo em cima a captar em directo:

- O senhor... Vai comprar muitas prendas neste Natal... Para seus netos?...

Apanhado que fui desprevenido, em princípio - a minha reacção só poderia ser expontânea - entrei durante uns dez segundos, se tanto, no andamento do paleio anódino... Só que, logo que a fera, que há muitíssimo tempo trago à solta no raciocínio, me bateu nos neurónios, abriu-me de imediato os olhos e saíu impulsiva cá para fora...

- ... e ao Pai Natal só peço que meta todos os gajos da televisão no saco e os leve de vez para o Polo Norte...

A tipa, claro, retirou-me logo o micro, mas eu fui atrás dela, continuando...

- ... são agitadores profissionais, sem qualquer préstimo, que andam aqui a roubar o pão aos jornalistas a sério, aqueles que se fartam de queimar as pestanas...

E a tipinha foi-se, a correr muito, provavelmente em busca de um outro papalvo que porventura lhe dissesse que o Pai Natal, como está velho pra caraças, já não tem força pra dormir com ela e dar-lhe a prendinha de que mais gos para brincar às escondidas...