Certa vez, o grande compositor brasileiro Noël Rosa garantiu-me que “Luto preto é vaidade. O meu (isto é, o dele) é saudade. E esta não tem cor.” Beleza de frase. Só não saberia eu dizer, se, ao dizê-lo, encontrava-se ele em estado de lucidez ou no fundo de uma armadilha da liquidez, economista pós-keynesiano que fora antes de ser ejectado, a bem do serviço público, da faculdade de Medicina, da mesma forma que o Barão de Itararé, meu ilustre antepassado.
Ora pois, de fato é negro-tétrica a cor do luto usado no Brasil para prantear a perda de pessoas queridas. Provavelmente também o seja para o conjunto da cultura ocidental. Já em certas partes do Oriente a situação análoga é representada pela cor oposta (será por que, entre os nossos primos, sejam eles, os nipônicos, os mais antípodas de todos?).
Reconheço porém, como matéria fática, que a roupa preta também é usada em ocasiões importantes, cerimoniosas, festas de gala – das quais fujo a galope, mas que, reconheço, servem para realçar o corpo esbelto de uma mulher, sugerindo-o mais elegante, especialmente à noite, quando todos os gatos são pardos, inclusive era-o eu antes de me tornar branco azedo. Aqui, porém, contudo, entretanto, senão, vem-me a dúvida: vale usar vestido longo negro à obscena (porque reveladora) luz do dia? Não sei, pois sou especialista em artes marciais – e não nessas.
Mas vaidade, também já se escreveu, constitui um dos vícios mais difíceis de se libertar, principalmente o da raça intelectual – qual seja, o desejo de celebridade, nesta ou em alguma hipotética reencarnação, que, via de regra, acontece no futuro, quando já não mais estarei vivo para comprovar cientificamente com os quatro olhos que Deus me deu.
Portanto, até aqui, nota dez para o Noël. Que o luto dele seja saudade, quero crer (se isso me for gratuitamente permitido) que, com essa expressão, estivesse ele curtindo talvez o último desencanto ou separação amorosa. Isso, posso jurar aos incautos, carrega consigo, para qualquer pessoa – seja ela branca, preta ou verde –, o potencial arrasador de uma bomba atômica babilônica. Iraquiana? Cadê o benevolente do Sadam? Iraniana? Cadê o sassânida do Khomeini?
Quanto à cor real da saudade, creio mais (ou menos) ser ela oca, ou melhor, incolor. Nada impede, porém, que ela assuma tonalidades as mais diversas, conforme nos dite a memória de experiências agradáveis de outrora (se não fosse agradável, deixaria saudade?).
Como o verde de um piquenique no Jardim Botânico (que nem sempre é verde, pois depende da estação do ano)o; o azul de um banho de mar no Leme (e se o dia estiver nublado?); o negro de um céu estrelado pela Via Láctea, visto do Cristo Redento (com ou sem direito a assalto?); ou o roxo empolgante do solidéu de um bispo (ops, de uma paineira, que, aliás, só hoje já me fez feliz nas duas vezes que passei pelo Setor Policial Sul, aqui em Brasília, mas que não sei se também cresce em Vila).
E não se pode esquecer a possibilidade de uma saudade vermelha constituir uma lembrança que mexeu com - e, portanto, emocionou - o coração sangrento deum goiano vítima de uma paixão desenfreada.
Em suma, saudade cada um tem a sua, com a cor que a memória lhe dá! E, como bem sabemos os portadores de Alzheimer, sem memória já éramos!
