Praza que não chegue ao negro quando sopra na direcção da próxima vítima para fabricar a ilusão do sol...
Intui-me a experiência que diluirá antes do tempo normal, a névoa artificial, aquela que se forma em pequeníssimas camadas após a passagem de um potente camião, provocada pelo choque dos gases escapados com a temperatura exterior.
Viciosa de mais, muito pior do que o fumo do cigarro, é no entanto bem melhor tolerada do que o meu reconfortante vício.
Oh... Em alturas destas... Senão fosse o meu dilecto amigo cigarrinho... Mata-me a pouco e pouco mas consola-me a vida.
