Às vezes vc me pergunta, ou apenas me interroga com o seu olhar, silencioso e alvoroço, o q eu procuro/encontro/vejo no "meu italiano".
Eu, marinheira de poucas/muitas longas viagens a bordo dele, nao sei responder com precisão, porque estou tão apaixonada q qdo tento explicar o porquê disso, as palavras param em minha garganta feito nós grandes e cegos.
Um dos meus problemas é q eu sei q o meu italiano tem mãos, por exemplo, grandes/pequenas e em cada uma delas há peso/leveza a ponte de, sem mesmo me tocarem, me levarem em agradáveis viagens enlouquecedoras às terras prometidas.
Eu sei q ele tem boca, a ponto de cuidadosamente, mesmo sem beijar, conseguir me tirar o juízo.
Eu sei q os braços longínquos q ele tem ficariam ótimos em volta de meu corpo. E eu, q já estou doida por causa desse platônico amor, me assusto/admito com as tempestades e maremotos q há em minha cabeça e em meu coração.
Nao tenho culpa se diante dessa tormenta sou apenas "um marujo atormentado". Mas há um mar entre ele e eu, onde há todos os mistérios, todos os naufrágios, todas as buscas... q nunca poderão ser desvendados.
