Poesia

                      Sim, sou poeta, faço poesia.

                      Podia escrever romances, podia.

                      Mas escolhi poesia porque é um

                      Jeito condensado de falar.

                      A poesia vai de avião.

                      O romance viaja na carroceria do

                      Caminhão.  O mundo há de perceber

                      que poesia é o melhor jeito de escrever.

                      De dizer o que é e o que pode vir a ser.

                      Na poesia cabe tudo até a verdade.

                      O poeta pode até dizer que Cristo o

                      Veio ver.

                      Pode-O  pintar do seu jeito.

                      E até, se for verdade, apresentá- Lo ao

                      mundo tal qual a realidade.

                     Um poeta é uma igreja.

                     Que não quer  igreijar  ninguém.

                      Quer leitores, não seguidores.

                      Leitores que já saibam ler.

                      Ou dispostos a aprender.

                      É avesso ao rebanho.

                      Corre pouco atrás do ganho.

                       Se vier é consequência.

                       Não é condição primeira.

                       Quando escreve até parece que

                       Alguma coisa desce querendo também

                       Dizer o que é preciso saber.

                       Pega carona na caneta, molda a letra.

                       E o coitado do poeta, porque está todo

                       Empolgado, escreve o que é seu, e o que

                       Vem do outro lado.

                       Depois publica e assina.

                       Essa é a sua sina.

                       É julgado cá e lá.

                       Cá porque publicou.

                      Lá porque o que publicou não bastou.

                      Publicou só  metade do que sabe.

                      Assim a poesia corre por um leito que

                      Nunca morre.

                      Não seca porque não pode secar.

                      Há muito por publicar.

                      Há muita coisa para dizer.

                      Muitos recados para dar.

                      Muita coisa para contar.

                                                    Lita Moniz