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Um quarto de mim é empenho em ser mosaico,



patchwork em tecidos mistos,



céu aberto em cores.





Um terço é liga espessa,



que junta cacos de si



como o avarento que se entorpece



com moedas antigas.





Fração de mim é teia apenas intuída,



andaimes inacabados, 



intermináveis sobreposições



vislumbradas no início da rua íngreme.



Pretensões e fantasias desprovidas de valor.





O que resta de mim



me impede o fracionar das dores,



saudade e riso pleno.



A água flui e,



a ela, um cimento se agrega.



- Por que pesa tanto, Meu Deus?



Confere o calibre das veias, dos vasinhos diminutos,



tornam afluentes os braços que enlaçam corpos



cujos sete oitavos sempre partirão,



como eu mesma, daquilo que nem sei e sou,





Névoa fria se esvai,



e atravessa o mormaço quente.





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