 A mente mente quando fica doente,
Descontrolada deixa a perturbação,
O desassossego, a vida sofrida entrar
Chegam vestidos de riqueza, emanam
Ecos de glória, vitória e falam do amor
Como se fosse o antítodo da dor
A riqueza é o vil metal. A arma mais
Poderosa do mal
A fama, a glória, a vitória são sons
Metálicos, ecos das balas disparadas
Para matar
O amor é a sombra da dor, é o que se
Mostra, o que se deixa ver, o que vem
Para parecer tudo que o ser humano
Acredita ser a fonte da boa dita,
De todo o seu querer
Cura Senhor, esta mente doente deste
Ser sofredor!
Lita Moniz
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