CIDADE

Voam folhas

passam vozes

e no canto aqui

em que estou

a cidade é de objetos

como coisas em complô.

Há uns truques

entre eles

que nem sempre sei ouvir

e nos lados das esquinas

ficam quietos

sem dormir.

Quando caminho

dialogam

mas sei que não

para mim.

Tem os códigos deles

cortantes, pavimentados.

As poucas árvores

sós

beijam a lua e o sol.

Creio que riem dos predios

mas sentem pena

de nós.

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