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| Poesias-->Atmosfera descalça -- 18/09/2002 - 06:39 (Venoi) |
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Atmosfera descalça
e olhos de espera nas mãos, no entanto.
Por vezes, um gesto de pão em pingos de cuspo seco
que enchem a terra.
Dir-se-ia um beijo de possuir-se,
uma palavra de trapos, aqui e ali um discurso aterrador,
de perfil.
E, no entanto, ferrugem de pneus por cima
e pés de resina,
bairro de lata de prédios sobranceiros,
de olhar recalcado e comichão avulsa,
cimento breve.
Chafariz de luz roubada, as mãos.
As mãos que realizam contornos e empurram
a inércia das palavras.
Onde as trepadeiras
esperam
e
se embriagam
humildecidas.
Quem sabe das raízes mais velhas?,
dos pedaços mais tenros
da floresta?
Eis a moldura que as paredes
anseiam
inadvertidas.
A forja.
Bairro de pétalas rasteiras,
ludíbrio fantástico em que as circunstâncias
se envergonham.
Raízes panorâmicas.
Um beijo de lata,
mãe de barro escancarado por entram viris,
os gritos machos,
as tocas.
A língua na boca,
na língua,
por baixo,
no delírio mais quente
quando se abrem húmidas
as janelas,
o prumo deslumbrante das estacas,
o frio, o
frio.
Estendal de lama, as pernas macias,
escorrendo
onde,
à noite,
as línguas molham os sexos enrugados,
tempêro exausto
no delírio mais terno.
Beijo de lata amarelecida,
atirada fora quando as manhãs se ouvem na cama.
Ouro leve.
Reclame de esperma de olhos longos: um dia.
Crianças sujas de alegria,
de latas submersas, leite maduro.
Zinco atmosférico.
Formigas de seda púrpura.
À hora de nem sempre, gelados de morango
sintético.
Inventário de gelo onde me apertam os olhos
e onde procuro, a medo, uma resposta.
Um dia, criança longínqua onde se debatem
as águas.
Pregos de cinza teimosa nas latas velhas,
esperando o limbo das parábolas,
testamento de mais querer
e dar,
palmos de feno seguro
no lugar de si
quase vago.
As mãos sem o jeito antigo, o tempo nem olha.
Barro clandestino,
as janelas encharcadas de pó,
os brinquedos de
por aí.
Nacos de mentiras no último acto,
o ponto quase deserto,
intervalo místico de um sem fim
mecânico,
querido,
sereno.
Ferrugem de quem diria.
Pias de abandono,
os testículos de farrapos caídos,
sargetas refractárias no bolor mais pestil.
Varais de solidão em beijos de sol triste,
os altos moinhos deste poema.
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