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| Poesias-->SUICÍDIO -- 26/02/2003 - 23:34 (JOSE GERALDO MOREIRA) |
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SUICÍDIO
"as pessoas se comunicam na
tristeza quando não há mais
outra coisa que
lhes seja comum." (Durkheim, E.)
Eu lhe prometi morrer no final de semana
o sol pedia
e quase consigo
embalado pelo rumrum do ventilador
junto a tanto comprimido
no dia do poeta.
Quase consigo
junto à garrafa de vinho.
E você há de compreender
o meu estar sentado sobre o relógio
envergando meu olhar de esferas
lustrosas e cibalho
atrás da maldita iridocinesia
observando as gaivotas.
Há de compreender
o meu olhar mal passado
e certo desleixo sobre as pedras
ou andando torto pela manhã
a ler o J.B.
Como não entender?
Não penetrar nas redomas caricaturais
da idade da palavra lascada.
Ah, precioso desamor,
o suburburinho dos que invadiam
o Aterro nos meus ombros vermelhos,
a água já pelos joelhos
já chegando ao nariz e...
Cibalho!
Alimentado de óleo diesel
vendo o mar ciano
pensando em cianureto
rodopiei três vezes
ao som do imenso gravador do negro
pisei em mãos
o meu peito vermelho.
Caminhando para casa
pensei em sua cara
ao me ver tão vivo, pesado
vermelho de sol
com cheiro de incenso
Cristal (85% vol.
vaporisateur)
45 cigarros fumados
na segunda-feira
como nos velhos bons tempos.
Já me torno nostálgico
desdecendo do relógio
empunhando meu chateau
com uma dorzinha no peito
sob o ventilador: rumrum
45 frees
Eu lhe prometi morrer no final de semana
e quase consigo, no dia 20,
nesse outubro tenso
lendo Ana C,. 31
dia do poeta
eu cá, nos meus 26:
a mão que oferto, a direita,
é simples gazua.
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