Não é de espantar o fato de eu ter ficado doente. Quase ninguém acredita no tanto que eu emagreci desde que cheguei aqui na capital, com o intuito de mostrar a minha arte, a minha literatura. Minha mãe então, teria um treco se me visse agora com estas olheiras; o vinco das minhas costelas aparecendo por baixo da pele branca e flácida do meu tórax, todo dolorido pelas crises de tosse. No mínimo uns vinte quilos a menos.
Fito minha imagem no espelho e não consigo distingüir o rapaz bonito que acredito ter sido um dia. Acho que a única semelhança são os olhos, que continuam sendo de um azul imaculado — realçado ainda mais pelo negro -arroxeado de minhas olheiras. Como posso suar tanto e tão frio, se estou queimando de calor por dentro? Será que é saudade do pessoal lá de casa?
Acho que foi muito sereno que apanhei. Nunca vi um Inverno serenar tanto quanto o daqui de Curitiba. É só deixar o velho Volks ao relento numa noite de estrelas, que pela manhã ele está completamente coberto pela umidade. Milhões de gotinhas que em muito me lembram essas vermelhinhas que saem da minha respiração.
Nenhum amigo, nenhuma namorada. Nenhuma refeição mais nutritiva do que pão com mortadela e — raramente — "schmier" de morango. Falar com o pessoal lá de casa apenas uma vez a cada vinte dias, porque o interurbano está uma fortuna e o meu trabalho não está rendendo nada. Nem mesmo paga o sulfite que eu uso. Sinto falta de alguém para conversar. Por que o curitibano é tão fechado?
Na verdade, a coisa que mais fiz durante o Inverno foi andar a pé de noite pelo Centro, entrando nos bares para tentar sacar um pouco mais da cidade e dos seus habitantes. Sem sucesso. As pessoas daqui são como fortalezas impenetráveis: sorrisos frios e olhares indecifráveis. O melhor que consegui foi uma gripe que não sarou mais...
A garôa invisível caiu todas as noites do Inverno.
Será que o sereno cai das estrelas?
