Migrando sempre lá e cá, com a dor pelo correr. E passando de um lado a outro, tenta dela livrar-se. Frustradas tentativas, abate-lhe o cansaço. Ele era a própria dor. O corredor, canalizava os sentidos de modo a entorpecer. E assim, enganava-se a si, enquanto aos outros, parecia um competidor solitário. Sem pódio, sem plateia. Críticas adversas... infinitas.
