Nas procelas, muita luta interna,
abstratas filosofias tudo negam,
sem pão, meditação,
deslizando: branco piso traços negros se cruzam.
Na tormenta, infância perturbada violada corrompida
juventude suicida destruída escondida
usurpada do seu maior bem.
Aparecida - N. Sra. nos salve!
Perdidos estamos, subitamente topamos
com tranqüila tarde
que nada nos pede nem promete.
Na corredeira, na ribanceira, nos deparamos
com a luz divina, repentina, nos observando.
A sorridente bancária nos salva a pátria.
A vendedora da lotérica
vestibulanda de medicina
obstinada luta idealizando
seu grande prêmio no futuro
positiva acreditando
em sua vida, em seu destino,
com fibra vence sua batalha!
Tarde morna tranqüila
sinto-me refeito, recompensado,
ondulando a tarde se escoa,
sinto pacífico retorno a mim mesmo
como se nada devesse
a quem quer que seja...
13/10/00 |
