Invento palavras, crio romances, recito poemas, olho seu rosto refletido no retrovisor, discuto certas opiniões sobre você, sobre seu comportamento.
Eu tenho uma poção, uma porção, um livro de questões inéditas e paginas de papel derretido com um desprezo que chega até a ultima pagina do meu livro.
Ela abriu os olhos e seus olhos pularam pro topo da pagina, acompanhando a palavra escrita, palavra que não envelhece com o tempo.
Um livro escrito com lembranças, memórias, recordações de tempo apagado, tempo de momentos inesquecíveis, amigos inseparáveis e noites longas, longas noites divertidas.
Cada segundo uma página, cada hora uma folha, cada dia um título e cada ano uma capa, capa de um disco bom, um vinil com redemoinho no centro, que toca com a agulha de um dedo.
Um livro sem personagem principal, sem final feliz, sem síntese, sem cabeçalho, indiferente do que aprendi na escola.
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