O sol cora a terra,
queima o corpo nu.
Na sua luta diária
uma batalha de luz.
Crianças como cuscuz
feitas para morrer,
fabricam seus sonhos
no meio da caatinga.
Essa tristeza cultural
escreve o Brasil real,
feri a alegria inocente
neste mundo irracional.
Oh! Minha mãe preta,
colhe teu gado criança,
faz da tua voz
uma esperança.
Cantiga de Ninar
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