Morrer é um parto,
Um porto,
Um perto longe,
Um monge pernambucano
Pronto para desferir
Um dardo
No coração.
Morrer é um prato,
Um cardápio para todos,
Um ovo que eclode
Para o desconhecido,
Um presídio
Sem paredes,
Um paraíso paralelo,
Onde o homem
Não existe,
Apenas morre
E vive para sempre.
Prato de Parto
Para Bussunda
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