Caminho, transito pelas culturas
Buscando algum sentido
Aqui no chão ou nas alturas
Que elimine meu gemido.
Gemido esse que sufoca
Uma indecisão, uma névoa
Preciso sair da toca
E me curar dessa mágoa.
Mágoa essa do presente
De quem seria a culpa?
Minha, de um amigo, de um parente?
Ou de algum filho da puta?
Puta, mulher da vida
Tanta coisa errada à vista
Caras de pau, moral moída
Palhaças mistas.
Mistas emoções contidas
Daquelas que vêm em bloco
As quais devem ser lidas
A todos aqui convoco
Convoco a massa jovem
Para que não desistam
Poesia sendo nossa imagem
Haja o que houver, insistam. |
