VII
"Ora, em montanha abrupta, a rolar, sem descanso",
aos altos céus bradando o hino ideal de luta,
às penhas arremete e com o trovão disputa
o clamor de sua Fé, vencendo lanço a lanço.
Cava abaixo grotões, por sob a rocha bruta,
onde aninha o cascudo, o bagre gordo e tanso,
quiçá, o peixe-boi, disforme manipanço,
a traíra voraz, a piabanha matuta.
Abre, em largo estendal, remansosa lagoa,
onde tiquêa o sol luminárias do poente
e saltam lambaris, faiscando a gamboa...
E, no escuro da noite, a lua, erma e impudente,
vem, nua, se banhar na água parada e boa,
"ora a dormir, sereno, em calma, indiferente..."
|
