Há dias em que quero escrever...
Expurgar temores, temer rumores,
Praguejar sílabas, sibilar preces.
E nesses dias, claros e comuns,
Não comungo a palavra e nem
Medito absurdos ou frases feitas.
Silencio a composição, aquieto
Minhas veias na intenção clara
De nada compor, de não ter dor
Ou de ao menos falar do amor.
Há dias assim, claros e comuns,
Que desperto vontades poéticas,
Estranhas e maléficas talvez,
De esfaquear folhas brancas
Na intenção de sangrar poemas.
Mas não o faço.; eu gosto
Das folhas brancas como são.
São nesses dias que não escrevo,
Que não torturo o futuro e
Nem nada de belo prometo.
Porque as palavras são sensatas
E eu somente as tento sentir.
Porque os poemas são passos
Vivos no caminho de frases
Que escorrem pelo avesso das
Folhas brancas, e eu...
Eu sequer conheço meu lado externo,
Sequer conheço o que chamam
De vida, quem dirá poder
Viver a palavra em si.
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