Eu vejo você dormir em seu berço e me pergunto quanto tempo ainda o verei ao meu lado. Ou me pergunto em quanto tempo não virá você me ver dormir não em um berço de grades de madeira como o seu, mas num berço de paredes inteiras e sólidas.
Me lembro de quando odiava meu pai por brigas onde hoje vejo estar errado, mas já não posso disser-lhe isso, pois seus ouvidos estão tapados por bolas de algodão e seus olhos cegos por centímetros de terra. Agora sei que só quero para você o que ele quis para mim : ser melhor do que foi em sua época.
E é isso que eu quero para ti, que ainda dorme sem nem conseguir dizer meu nome. Seja melhor do que eu sou, para que eu, em meu leito moribundo, sinta orgulho de você, meu filho, e saiba que minha vida não foi aquele vazio fracassado que então me parecerá, ao ver que todos meus sonhos se perderam, todos os meus objetivos fracassaram e toda a minha vida naufragou. Seja você o sonho realizado.
Durma, durma enquanto seu sono ainda é puro, meu filho. Durma enquanto ainda não brigamos, não discutimos pela moral que tanto muda, tantos prezam e que eu mesmo já desprezei e você é apenas um “enfant gâté” esperando despertar.
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