Ena... Aqui dealba a Primavera, chilrreante, plena de canções nascentes com milhões de milagrosos músicos esplêndidamente conduzidos pelo maestro mor de todas as coisas.

Que sinfonia... Os sons dançam entre esplendorosas flores, os cravos vão às rosas e as robustas dálias vãos aos lírios.

Um velhote, infelizmente mais penoso do que eu, queixava-se ontem sobre os males do mundo. Dizia que a bola estava ao contrário...

Ao contrário?!

Estará. Respondi-lhe que no Brasil era Outono e cá estávamos levando com o sol da Primavera. É?

Pensando bem, bem, o mundo está deveras ao contrário: a Primavera és tu e o Outono sou eu!