Instinto



Nosso amor carece de braços

e estica-se com os meus

entre as noites.



Quase um passaro perdido

que os migrantes esqueceram

nos telhados :

ficou sozinho e desolado

a tentar entender

as estações.



Sabe do frio

sabe da chuva

e não parece temer

as intempéries.



Faltam-lhe braços tão enormes

que percorram e destruam

a distância para o abraço.



Mas o instinto rói o canto

em suas entranhas

convencendo-o das asas

meio ocultas.



Sonha o sol.



Adora a lua.



E não para de inventar

sem culpa alguma

que terá na primavera

sua loucura.