Quando Van Grogue passava da conta nas biritagens confundia tudo como todo mundo sabe. Mas o baralhameto que fazia naquele julho já distante causava desgosto intolerável em quem esperava dele um pouco mais de sensatez.
Van estava num estágio que misturava essa manta com Samanta e sem chance com seu Sanches, e temeroso que os crimes incendiários do PCC fizesse vítimas nos usuários das marinetes de Tupinambicas das Linhas, só andava a pé.
Mas durante as caminhadas ele se lembrava pesaroso do tempo em que tinha carro. Recordava-se do velho Corcel II desmilinguido, descorado, manchado e sem o gradil protetor do radiador, evocativo duma face banguela.
Grogue sempre foi um motorista impetuoso. Antes de sair, penetrava com vigor a chave naquele receptáculo frágil, girando com energia o instrumento. Depois que se sentava e, sentindo-se dono da situação, batia com força a porta do corredor.
Ele sabia que pra lhe dar sorte tinha que socar a peça no mínimo umas três vezes. Acelerava ao máximo o motor vetusto e disparava a buzina duas vezes antes da arrancada. "Era fogo na caixa d água!" sentenciara certa vez sua mãe barriguda.
Quando Grogue se penteava pela manhã naquele espelho quadrado do armário do banheiro, nunca supunha estar sendo vigiado por algum olho oculto.
Mas num belo dia percebeu que as notas que tomava nos velhos papeis guardados vinham sendo manifestadas por agentes da seita maligna do pavão-bem-louco. Eram feedbacks negativos com os quais Van julgava quererem os membros da seita impiedosa impedi-lo de se manifestar.
Ora, Grogue podia ser tudo, menos estuprador e autista. Por isso sua expressão não poderia ser barrada nem mesmo sob o impacto duma cacetada no lado esquerdo do cocuruto.
Sem insulto à velha área do tio Brocca inexistiam motivos para impedimento justo; mesmo que o corte no couro cabeludo tivesse de ser costurado com dois ou três pontos.
Van Grogue realmente quando o frio aumentava e tudo nele se contraia, ficava sujeito à s lembranças do tempo em que sua velha e fofa mãe botava os três irmãos pra tomarem banhos juntos. Eram banhos coletivos e naquela situação em que todos se viam tal qual Adão e Eva no paraíso, a libido se manifestava.
Como o Grogue era mais velho, mandava sempre os mais novos pegarem o sabonete por ele, Ã s escondidas, lançado ao solo. Essas atitudes feriram a suscetibilidade do Vermelho, um dos novos e fez dele um inimigo secreto do pobre Grogue.
Mas naquele julho Grogue extrapolara os limites viajando na batatinha e na maionese vencida. O infeliz misturava gaze com gás, gás com gasolina e Bahia com baia. Podia uma coisa dessas? "Ah... Capone, vê se te emenda!" teria gritado uma vizinha já de saco cheio com os procedimentos ingênuos dele.
Grogue tinha consciência que as atitudes impeditivas da expressão do seu pensamento eram iguais a repulsa e negação do seu comportamento lá no banheiro. Tudo que vinha do Grogue suscitava aversão semelhante à quela havida durante os primeiros folguedos infantis debaixo das águas tépidas e vaporosas do chuveiro elétrico.
Ao entrar no boteco da tia Lucy Nada Van encontrou a espera-lo o Giam D. Bruce, Noecir Ponteiro e Narcíseo M. Artelo. O trio queria sacar-lhe o couro à semelhança do que faziam os caçadores aos jacarés, sapos e cobras.
Após deglutir a dindinha perguntou aos boquiabertos espectadores: "O que foi? Nunca viram não? Ao invés de cercar não seria melhor me arrumar um emprego, um serviço?"
Depois de pagar o consumido Grogue saiu do boteco com uma idéia fixa na cabeça: tinha que saber tudo sobre a tal da morfologia flexional. Esse, daquele dia em diante, seria o canal.
