Mundo



Viajo

entre o desleixo da compaixão mal resolvida

de tantas vidas

e tantas vidas.

Não sei se odeio

ou tenho frio.



Deixar o mundo sem mais nem menos

entrar nas veias?

Entrar nas veias?

Mal resolvido.

Não sei se quero.



Pode-se não querer alguma insígnia, alguma sina?

O mundo velho

cheio de estima

invade a gente

em cada esquina.



Carrego um frio daquele inverno quando eu nascia

porque sabia que não curava-se a teimosia:

interrogar de mal jeito assusta quem te queria...



Carrego o fogo de quem é vivo e mastiga a vida

com um desejo de ser eterno por teimosia.

Porque existir é esta sorte toda que tive um dia.



E então de volta pergunto às veias se a dor é minha:

a dor da fome, de falta d´ água, de guerra fria.

Engulo a raiva, calada a veia calada fica.



Particulares sem o desleixo sem invasões

os que etiquetam que levam nome que danifica.

O mundo é outro como se o mundo de outros fosse.



Assim confusa partilho a vida e não há resposta.

Amigos? Tenho, talvez a única coisa minha.

Também perguntam e tem as veias. E a teimosia!

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