POESIA MUDA

passa o número de mortos

estatístico monstro

que resiste

ficou estéril e pasma

minha poesia

não solta a mão da existencia

a inexistencia que bate

insistente e cruel

mesmo na absurda realidade

teimosa maldade joga cartas

e faz par com dinheiro fácil

pasma pendura-se a poesia

sozinha e assustada

sem respirador

mortos doloridos e vivos

criam o choro interminável

e mesmo assim, uns roubam

segue a poesia agonizante

sua mudez revoltante

sem força no punhal

esse punhal colorido

que toca a música no verso

e liga o coração:

deixo minha poesia adormecida

um pouco enterrada sem ritual

talvez ressurja um dia o olhar

daqueles que ficaram por aqui

e os números não me apavorem

aí – quem sabe- esta estranheza

pequena, agora muda

à que chamo de poesia

supere o coma e o monóxido

o vírus e o terror

e volte a acreditar que pode tudo

e no seu autoconceito de grandeza

mesmo tão ridículo e absurdo

retorne a abrir sua boca de animal

apunhale o medo e solte o grito

a seguir.