DELÍRIOS DA AMANTE

Ele a desejou quando a viu pela primeira vez.

Ele chorou quando pensou em tê-la.

Ele implorou aos céus para que lhe desse ela.

Ele não contou os dias que seriam, nem perguntou o preço da passagem.

As crianças brincam a beira do precipício.

As crianças não pensam na morte.

Assim foi a sorte do moço do norte.

O amor arrebenta no peito como a ácute;gua de um minador.

Isto é um milagre da natureza; é coisa do criador.

Ele a amava muito.

Ele sonhou com ela. O moço acreditava em tudo. E ela também.

- Onde ele estácute;? Um dia perguntou a moça da rua Pernambuco.

- O rapaz se foi. Dizem que cruzou o mundo. Dizem que ele não é mais ele. O mesmo transformou-se na diferença.

As mulheres choram seus homens caídos.

As mulheres esperam amores idos; eles são como vapores que sobem nas calçadas frias do sul.

Ele a amou como soube. Ele a amou enquanto pode. Ele a amou enquanto acreditou em quem era, ou no que pensava ser.

Os dois caminharam numa estrada sofrida. Foi senda de feridas, foi coisa feita, macumba sinistra ou a inveja da fulana.

Ele se foi para o agreste. A vida da moça virou uma peste.

Suas esperanças são como suas lácute;grimas – ácute;gua destilada escorrendo pelos sulcos cansados do rosto.

O bom senso lhe disse certa vez: A fé permanece, mas, esperar cansa.

Sua dor foi a causa de sua transformação - a moça se tornou uma ácute;rvore torcida no tronco e nas raízes. Ela levou às últimas consequências sua crença. Ela fez de sua beleza suas cicatrizes.

Um rosto gelado, uma testa pácute;lida se apresentam num saudoso retrato.

Era um momento de delírio, mais um martírio daquele que espera.

Seu moço era uma estácute;tua de cera, um manequim de terceira exposto nas vitrines das lojas e nas barracas da feira.

O tempo soprou as folhas, o chão agora limpo nada diz, nada fala.

O fogo queimou a palha.

E os homens são o que são:

Delírio, ilusão, sonho, desejo, amor, paixão...