...pela manhã...
qual veludo carmim...
Que importa uma flor...
pela manhã?
Ainda mais cor de sangue!
Mas, era uma flor
dessas do mato...
Um vermelho tão vivo!
Em volta, a queimada,
Seca, sem água...
Galhos quebrados,
restos de vidas...
Era uma flor...
Olhava pro sol...
Resistia? Nascia?
Não sei...
Sei que vivia,
Pela manhã...
... e a flor existia,
só e sem nada...
Folhas caídas
passavam despidas,
corriam para o nada,
e, ali, uma flor...
frágil, tão forte!
Ah! quem me dera
ser esta flor, toda manhã...
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