Sombras
Há rasgos de cor pálida,
nos lagos, de dor cálida.
Há prata nos teus cortes,
que trata, a fé dos fortes.
A cor desbota, e chora,
não nota a dor na hora.
E a mão que te socorre,
é em vão, e você morre.
Não há mais tanta ilusão,
até na fé que planta grão.
E qual linha, é aquela,
que há até minha tela?
Victor Tales.
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