Quis fazer um poema triste.
Mas triste estou eu, não o poema triste.
(Celulose com rugas no carpete.)
Tentei fazer um verso frio.
Mas frio é esse tempo excomungado, não o verso frio.
(Alvidez alvidrada janela abaixo.)
Imaginei um soneto morto
e vi que a folha não respirava.
– Medusa, olha essa poesia!
Com pena idiossincrática,
deitei a pena esferográfica.
(Talvez se eu falasse de lagartixas...)
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