Quantas penas, quantos anos,
correm penas, correm anos,
penas e desenganos.
Dos anos, que são apenas,
vagabundos, mundanos,
viramundos e araganos.
Coisas pequenas nas latas,
são reviradas por mãos calejadas,
das peles morenas.
Pobre mendigo.
Mendiga frangalhos,
naqueles atalhos das madrugadas.
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