Os traços deixados na folha de papel em branco
não são verdades colhidas ao acaso
mas vozes surgidas em transe e tranco,
volejo de passarinho em leito de rio raso,
e fogo cingindo a forma como cinzel.
O que me escapa do verso tecido
é textura do que me faz sobrevivente
e tange a linha dura do tempo vivido
mormente porque, se não me constróem as palavras,
por dor e convicção, assim, eu as construo.
|
