... a inteligência produzisse alguma coisa!
Gerou-se assim, cresceu assim, reproduziu-se e morreu assim, com aquela ideia miserável, vítima da atmosfera mental da condição, ferrete do qual apenas se livram aqueles que rompem além da inventada do endeusamento num só, por si ou pelo que a estupidez designa de sorte.
Sob este enunciado, ou até por fora dele - criticando-o - quem quererá produzir um conto, imaginário ou real?!
Se carece de inspiração, coloco-o desde já junto dum velho moínho de água, contemplando o regato aonde um castor aparentemente aflito constrói sua casa.
------------------ Torre da Guia ----------------- |
