No campo, a incerteza, a vida,
Nele existem milhões de vozes mortais
Que buscam na incerteza, um modo de ter extraída
A solução para suas feridas carnavais.
A comida não é tudo,
É quase um motivo destrutivo, aquecidos,
De voltarem seus sentimentos mudos
Aos seus irmãos esquecidos.
Onde estão eles? Aqui? Ali? Acolá?
Aprisionados foram eles?
Dentro dos sonhos rotos no canaviá.
Foram eles que da destruição
Acordam a vida, alegres
Fortes, conscientes de coração.
|
