M O Ç A
Esses anos
que variam
com o tempo,
tenras folhas
e as algas...
Aqueles meses
de ancho desejo
e magra meta,
metamorfoseando
alguma vida...
Estes dias,
depois do vendaval
ou chuva fina,
sobre um telhado
de fumo e cedro.
Aprendeste?
aprendemos?
encontramos?
nos perdemos?
Moça,
não há tempo!
somente deuses,
nós, os deuses
do imensurável
e humano
perdão.
Walter Silva
Olinda, 06.04.1994
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