A cada corpo
que passa,
à imagem e semelhança
de um ser sem graça
Cada palavra dita,
cada lágrima derramada,
a cada frase decorada
algumas gotas de sangue
derramadas
São imagens deste tipo
que trago comigo
guardadas no íntimo
desse ser confuso
Imagens que surgem
como uma lembrança,
independente,
mais ainda, até minto,
são como gotas que não existem
e como retalhos do ser
que não sou
São como sementes
mal plantadas,
as frases mal ditas,
é como morrer sem lógica
pelo sangue derramado em vão
Transformo o sangue
em vinho,
e dele me desfruto,
transformo o corpo em pão
e dele me amarguro
Mas são apenas
imagens,
como um precipício que não existe
mas que se nele pular,
irei sofrer e talvez
nunca mais voltar
(04/11/1992) |
