Prontos, garotos alucinados atravessam pontes em busca de girassóis malhados
Como um tempo vestido para matar o tempo
Sons de refrão de um rei, doador de si, destronado por damas de branco
Guarda uma caixa com espelhos, cada um reflete figuras irreais
Manhãs feridas com o sangue do sol, todas fluem com a flauta de Pan
Espero seu toque, mas faça a milhas de distância do meu pensamento
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