Mil vezes eu contei todos os dias

as horas que faltavam pro meu fim

porque de atrozes, voláteis e frias

eram as horas terríveis pra mim.



Porque de dor eram elas compostas

e de amargura (e) de (a)gonia,

e de mistérios que eu não entendia,

de indagações que não tinham respostas.



E na razão que os meus dias são meses

sinto avançar minha dor no progresso

das sensações da saudade agridoce.



Mas se eu contei tantas horas mil vezes

eu me esqueci de fugir do insucesso

que a minha vida (in)teira tornou-se.



Campo Grande-MS,30.12.93 - 15:04